O branco do papel fura

seus olhos castanhos

Ela já desistiu das letras

mas prossegue rabiscando.

Ilusão vã essa de que na hora certa

vai acertar o passo com o tempo

e dizer algo realmente espantoso.

Seus olhos furados

que assim mesmo veem

      - E, Deus! Ela daria tudo para não ver

                         para não sentir

                         para não temer

                         e, principalmente, não desejar -

analisam os insetos que permeiam

o ambiente por onde anda às apalpadelas

vislumbra o buraco em  irá

mais uma vez e ainda outra vez tropeçar

a claridade que oculta todos os seres

que rastejam ou não 

e deveriam se envergonhar dos dejetos

que deixam por onde teimam em passar.

Eles veem ainda

      - E como não queria ver -

a sombra que pensam perdeu sua hora

Contudo, ainda não, não ainda

deixará de espreitar de um canto qualquer

ficando a assombrar por um largo tempo

essas órbitas estranhas.

O branco do papel vazou seus olhos

que continuam, entretanto,

a serem janelas das almas alheias

enquanto escurecem

o que ela carrega em seu interior.

*Escrita em 28/01/2016, no 'stand' da Academia Rio-Grandina de Letras, durante a 43ª Feira do Livro do Cassino.