TERROR

Eu estou realmente assustada! Percebi que não consigo escrever nenhuma poesia! Será que perdi a rima, a melodia, algum compasso musical ou silábico? Ou pior: será que, de fato, perdi a sensibilidade, a percepção, os encantos e desencantos emotivos, a paixão que movem os poetas?

Só sei que não posso, não consigo, sequer uma estrofe redigir. Talvez minha desilusão seja com o mundo, o de dentro ou o de fora. Talvez a cinza da rua tenha me atingido o coração com tal intensidade que bloqueou qualquer fonte inspiradora. Ou será que o frio que me tomou o peito externou-se por fim? Porque sou daqueles que creem que já não é possível poetar quando o sangue congelou-se nas veias.

Sinto as pétalas de flores friosas roçarem minha mão e desejo retê-las. No entanto, não posso prendê-las, aquecê-las ou confortá-las, pois o acesso ao jardim me foi proibido. E me pesa a dor de saber que não devo alcançá-las.

A metáfora certa para meus versos capengas também não consigo achar ou elaborar. E tanta falta elas estão me fazendo!

Já por alguns dias, somente a prosa surge a minha frente. Salta de um beco escuro e me assalta despudoradamente, conduzindo minha mão, mesmo quando não quero. Maldita esta!

Maldita a prosa que de mim flui, porque ela só produz personagens estranhos e desonestos. Nada de bom surge da minha prosa. Somente descrições baças de um mundo absolutamente concreto, que se esfumaça e cai, repentinamente, aos borbotões.

Isto é intensamente arrepiante. É o terror se transformando em ser vivo ante meus olhos incrédulos e temerosos. Serei sempre a prosaica escritora de contos funestos? Verei nascer em meu caderno apenas a oxidação que toma conta do cerne humano?

E nada de poesia, de canções, de ódios ou paixões melodiosamente decantadas em verso, rima e estrofe!

Tudo isso por causa da prosa, essa maldita aberração que, por hora, dos meus dedos brota.